082008_032017 | (no subject)

...Неосознанный, серый сон, и ты боишься взять нити в свои руки, потому что не знаешь, что с ними делать, и куда-то прячутся (а может, лопаются, словно мыльные пузыри?) желания. Зачатки замыслов на глазах оборачиваются субтильной кучкой пепла (это были прекрасные картины - из воздуха?) В холодной луже пустоты мягкий, серенький теннисный мячик - это я, и водой шуршит время, пожирая секунды, из незакрытого крана капает ядовитыми глазьями, что уползают, растворяются в темной воде... Страх.